Старое

[moklebust]

Мне тут внезапно напомнили про дайри, так что я положу сюда старенькое и новое буду выкладывать отдельными постами. Под кат, потому что дохрена.

Кладётся в порядке написания, так что самые нижние записи должны быть относительно приличнее верхних.

Солнце в ладонях, крепкий горячий кофе, снег за окном — искрится, зовёт, летит; Элли идёт — точёный курносый профиль, взгляд и осанка…

... было б, куда идти.

«Можно, я сдохну, господи, можно, можно, я не могу так больше, совсем, прошу, просто послушай, можно, конечно, строже, только не так, что я — посторонний шум, только не так, что — каждый из тех, кто рядом, счастлив, а я… ну, в принципе, как всегда».

Элли хватило бы жеста, улыбки, взгляда — только никто их ей не способен дать.

Ей — нужен кто-то: честно, плевать на — что там? — деньги и внешность; просто хоть кто, любой, чувство _ненужной_ больно кусает щёки, будто бы призрак… смертью сотрёт любовь.

Элли так громко думает, что прохожим даже не нужно слышать её слова.

Элли не видит — вот из толпы, похоже, кто-то глядит, кто знает: она _жива_.

… Эрик — бухгалтер; дом-магазин-работа, жизни скучнее выдумать — просто зря. Он перестал, наверно, искать кого-то, просто машина: делай, что говорят. Он размышляет — скоро сыграю в ящик, честно, устал, я вовсе не боевой.

Эрик — волшебник, правда же, настоящий, только давно забыл своё волшебство.

Эрик бежит, таща за собою ветер, чёртов начальник — нЕ дал перекусить.

Под фонарём, в по-летнему тёплом свете, Элли стоит, в осеннюю смотрит синь.

Грани, углы, весь город — как будто «лего», чёртов конструктор, карма, судьба и рок.

Элли идёт под снежным колючим пледом — смотрит вперёд,

спотыкается о шнурок.

Время не терпит, но, как в аукционе, можно на льду случайно поймать _её_.

Элли стоит, в пронзительном взгляде тонет, /просто поверь, что всё, наконец, всерьёз/.

Старый фонарь хранит в тепловых ладонях

искры почти погасших сентябрьских звёзд.

____________________

первый день был войной - кровожадной, слепой и злой,

на второй всё вокруг обернулось песком и сажей.

он смеялся - "ты что? эй, ну - жалость прогнать долой!

я ведь жив, ты жива, остальное не так и важно".

мы сидели в развалинах семьдесят два часа,

кровь текла, засыхала на грязном сыром бетоне.

не стонал, не скулил - улыбался, смотрел в глаза,

из последних сил крепко сжимая клинок в ладонях.

на четвёртые сутки он сделал себе укол

из того, что нашлось.

и почти ничего не понял.

пятым днём объявились враги, осмотрели холм,

сняли с трупов ножи и одежду, что подороже.

было страшно и холодно, ночью пришли дожди.

на шестой день он впал в забытьё и забился в дрожи.

чёрный дым всё гулял по разрушенным деревням,

под разбитой стеной горько пели о чём-то птицы.

мой герой умирал на исходе седьмого дня,

чтобы больше уже никогда со мной не случиться.

________________

сколько лет этим сказкам - чёрт его знает, но

доказать их правдивость всякий стремился лично.

не вернулся никто. и каждый давным-давно

был навеки забыт, утрачен и обезличен.

только каждым из нас, кто видывал корабли,

не сиделось на месте дольше земного срока.

танцевал в парусах упрямый колючий блик,

ветер сказки шептал с загадочного Востока,

только было и злое: смерть настигала всех,

кто пошёл напролом к закрытой на ключик тайне.

наши три корабля - отличный победный сет,

ни один капитан не сможет остаться крайним.

существует один извечный простой мотив:

даже сущий дурак мечтает о личном чуде.

я спокоен.

мой океан попадает в штиль.

через час я проснусь - и будь же, мой бог, что будет.

___________________

Только море и сон. Только северный путь и я.

Только небо, и в нём - разноцветный колючий блик.

Я иду наугад по холодным чужим краям,

и вокруг, как конвой, голубые огни зажглись.

Лёд прозрачен и твёрд, и по кромкам бежит вода,

я стараюсь не видеть, как капли взлетают вверх;

исчезают десятки миль в световых годах,

и на каждый из них начинается новый век.

Горизонт - тетива: только тронь, улетишь во мглу,

испещрённую дырами в звёздных пустых щитах.

До утра полчаса. Я стою и считаю вслух.

Я рождён для того, чтобы вечно вот так считать.

___________________

Как в марте тает зимний снег и солнце светится теплей, так вижу я тебя во сне и помню сквозь десятки лет. Я знаю, ты мой свет, мой дом, и я иду к тебе, вглядись. Но стоит протянуть ладонь -

и я один.

Опять один.

Мы круг несовместимых рун и хоровод недлинных дней; но я люблю, и если вдруг тебя вообще на свете нет, и если вдруг ты будешь миф, рождённый в пустоте фантом, ты для меня огромный мир.

Я для тебя никто, никто.

Ты на ходу бросаешь кисть, я на лету теряю след, на ёлках гаснут огоньки, стареет небо в сотни лет, и я не ценен ни на грош, когда застрял в сетях из букв.

Я знаю, ты меня поймёшь

когда-нибудь.

Когда-нибудь.

____________________

есть старинная сказка: мир, знаешь, так велик, столько в нём чудес не видели, не нашли…

есть маяк — не найти ни с моря и ни с земли, если будешь искать по россказням, старым картам. если ты случайно всё же его нашёл, то тебя привёл совсем не дорожный шёлк, и увидеть в тёмном небе, как он расцвёл — результат совсем не лучшего в мире фарта.

говорят, что, мол, живёт в маяке колдун, по ночам с ладони кормит свою звезду и по водной глади ходит, ишь, как по льду — потому и запирается в старой башне. говорят, он там живёт триста пятый год, говорят, он лечит всех, кто к нему придёт, добрым словом топит сердце сковавший лёд — вот такой старик отчаянный и бесстрашный. а маяк найти возможно, когда тоска сожрала до кости, веры пуста строка и обрыв на расстоянии волоска —

уж такое-то поймёт даже полный дурень.

мне семнадцать, я живу в маяке сто лет, вопреки легендам — вовсе не стар и слеп, просто это работа — в жизнь выдавать билет тем, кто мой маяк увидел сквозь злую бурю.

я обычнее многих: я не герой, не бард, не умею читать намёки, раскладки карт — только если однажды встал на какой-то старт, не сойду с тропы, пока не увижу цели. только если цель лишь призрак, пустой фантом, финиш может крыться в чём-то совсем простом, да простое тоже в горле огромный ком, полный разных лабиринтов, дорог, расщелин.

если в сердце темно, как если бы целый век не всходило солнце, и снег от крови пег — раскрывай себя и выпусти чёрный спектр. мой маяк зажжётся, если тебе хреново. и уже не страшно, если идёшь на свет, больше нету грустных сказок, плохих примет — чей-то ластик стёр твой старый дурной сюжет и изящным шрифтом кто-то напишет новый.

есть всегда десяток верных координат. если ты не знаешь - кто тогда может знать?

просыпайся и посмотри — за окном весна, под апрельским солнцем трудно, подумай, мёрзнуть. уходи от боли, чувствуй, живи, твори, забывай про беды, смейся и чувствуй ритм.

что б ни стало со светом вдруг — мой маяк горит и зовет к себе потерянных,

слабых,

мёртвых.

______________________

На счёт раз мы проснёмся на разных концах Земли;

На счёт два под ногами разверзнется сущий ад.

Я забыл твоё имя и всё, что с тобой прошли:

И на третий удар циферблат раскололся, а…

Где-то в сердце осколок — четыре, и кружит снег,

Жёлтый камень засыплет, так сразу и не найдёшь;

На счёт пять кто-то с мыса в последний идёт разбег.

Золотые поля с высоты поливает дождь.

Хлебных крошек не сыщешь — шестой пропускаешь счёт,

Солнце падает в волны и тонет в них — это семь.

Звёздный компас на восемь — и что же тебе ещё?

На девятый счёт я уже, в общем, почти что сед.

На десятый на коже проступит узор дорог,

На одиннадцать он превратится в пустую вязь;

На двенадцать — нет памяти /план ненадолго прост/

И четыре секунды на то, чтоб прийти в себя.

Я стою на мосту и смотрю, как течёт река.

На шестнадцатый счёт мне придётся тебя искать.

________________________

плюёшь на системы координат, на оси и параллель

когда ничего тебя не спасёт и нет никаких чудес

заходишь, садишься в пустой вагон, лениво снимаешь шлем

куда этот поезд тебя несёт и что ты оставил здесь?

апрельское солнце раскрасит мир в особенные цвета

неважно, который и где осёл не смог убежать от пуль

на рельсах осядет дневная пыль и ночь остудит металл

куда этот поезд тебя несёт и где он закончит путь?

ты знаешь, что меч не к твоей руке, тебе по душе перо

я знаю, что это ещё не всё, что это — ещё не цель

поэтому, Liebe, прошу тебя, ответь на простой вопрос

куда этот поезд тебя несёт и что ты найдёшь в конце?